Abend
Die Häuser stehen steif an ihren Gattern.
Laß deine Augen, letzte Spatzen, flattern.
Schmeißfliegen setzen sich auf Dein Gesicht.
Spürst, Kuno, Du die ewgen Mühlen nicht –
Der Stumpfe bohrt Dir Löcher in den Kopf.
Sieh noch den Mond, der Mörder Mostrichtopf.