[2] An Aeltern und Erzieher.

An Aeltern und Erzieher. (Albert Ludewig Grimm: Kindermährchen)

Ich übergebe Euch hier eine Jugendschrift mit dem Wunsche, daß sie Euch willkommen seyn möge. Gleichwohl geschieht es mit einiger Verzagtheit, gleich dem Wanderer, der sicher nicht mit zuversichtlicher Ruhe einen Weg gehet, auf dem er so viele irre gegangen weiß, die vor ihm diese Strasse gewandelt. Möge ich wenigstens von der richtigen Strasse nichtzu ferne seyn, wie die Meisten, die sich mit der Jugendschriftstellerey befassen.

Was man gewöhnlich gegen Kindermährchen sagt und sagen kann – ich weiß es schon. Aber dennoch steht meine Ueberzeugung fest, daß die Jugend Mährchen haben muß. Mährchen-Poesie ist [3] möchte ich sagen, die Poesie der Kindheit des poetischen Lebensalters. Das Interesse, das Kinder daran nehmen, ist mein Beweis dafür. Und ich möchte behaupten, daß ein Mährchen von dem Aschenpittchen, dem Lebkuchenhäuschen, dem Schneewittchen u.d. gl. eben so gut (wo nicht besser) in eine gute Erziehung eingreifet, als die hundert und aber hundert geglätteten Erzählungen von dem eiteln Julchen, dem wil den Lorchen, dem leichtsinnigen Karl, dem gutherzigen Lottchen, und wie sie sonst betitelt seyn mögen.

Darum übergebe ich Euch Mährchen; und übergebe sie Euch, weil ich sie lieber in Euern, als der Kinder, Händen wüßte; weil ich wünschte, daß Ihr in den Abendstunden – (nur für den Abend ist das Mährchen) – das Vorlesen übernähmet. In dem häuslichen Kreise [4] unsers verdienstvollen deutschen Pädagogen, des Hrn. Kirchenraths Schwarz, wo auch das Mährchen nicht unter die Contrebande in der Erziehung gerechnet ist, wird es so behandelt, und dort überzeugte ich mich von dem Vortheile, den diese Behandlungsart gewährt.

Besonders Euch seyen diese Blätter geweyht, Ihr Mütter! besonders dir, glückliche Mutter acht blühender Kinder, die du in mütterlicher Brust noch rein bewahrest ein Herz aus den Tagen der goldenen Kindheit. Mögen sie dir, mögen sie jeder Mutter, die sie benutzt, eine stillerfreuliche Abendunterhaltung für die Kinder gewähren.

Ob ich den rechten Ton getroffen habe? – Ich wünsche es, ich hoffe es. Ich nahm wenigstens kein Stück auf, das nicht vorher die Probe bestanden hätte, [5] das ich nicht mehrmahls in einem zahlreichen Kinderkreise erzählt, oder vorgelesen, und das den Kindern nicht gefallen hätte. Ein einziges nehme ich davon aus. – Mögen die Kunstrichter meine Fehler und Irrungen mit freundlicher Zurechtweisung andeuten, – mit Danke werde ich sie erkennen, und bey einem vielleicht folgenden Bändchen benutzen.

Einige Ausdrücke im dramatisirten Schneewittchen, wie Teufel u.d. gl. fielen mir erst nach dem Drucke auf, indem ich sie bisher ihrer Natürlichkeit halber bey den rohen Karakteren der Personen, welchen sie in den Mund gelegt sind, übersah. Auch das Lied von Vater, Sohn und Geist, das dem wiedererweckten Schneewittchen in den Mund gelegt ist, gehört in kein Mährchen. Ich bitte diese Mängel zu verbessern vor der Mittheilung an Kinder. Eben so bitte ich [6] um Entschuldigung mehrerer mit eingelaufenen kleinen Orthographie und Interpunctionsfehler, die meiner Abwesenheit vom Druckorte zuzuschreiben sind, So wie auch die bedeutendern: S. 21, Zeile 2 von unten, wo es sieh statt sich, und S. 106, Z. 7–8 v. oben, wo es Wohnung statt Nahrung heissen sollte; S. 117, Z. 8 v.o. muß es statt wuchsen h. wüchsen, u.S. 131, Z. 8v. u. st. auch lese man doch.

Das Mährchen vom Schneewittchen ist nach einem unter mancherley starken Abweichungen bekannten Volksmährchen dieses Namens, aber nach eigener Umformung bearbeitet. So auch das zweyte »Hanns Dudeldee«. Ob sie durch meine Bearbeitung gewonnen haben, darüber steht das Urtheil nicht mir zu. Die Fabeln »von treuer Freundschaft«, »der zornige Löwe« und einige des [7] Anhangs »No. VII, kleinere Mährchen, Fabeln und Parabeln« sind nach Pilpai's oder Bidpai's (Bilbao's, wie es in der von mir benutzten Ausgabe einer Uebersetzung, wenn ich nicht irre, von 1538, heißt,) Unterweisung der alten weisen Meister. Die »drey Königssöhne« sind durch eine Erinnerung an ein ähnliches Volksmährchen veranlaßt; »die drey Königstöchter oder der Stein Opal« und die Mährchen und Parabeln des Anhangs gehören mir ganz an.

So nehmt sie denn hin, diese Blätter, meiner Muse Frucht, meiner Muse Schooskind, und nochmahls: möge es Euch willkommen seyn!

Weinheim an der Bergstrasse, im Herbstmonat 1808.

A.L. Grimm. [8]

[76] II. Hanns Dudeldee ein Mährchen.

Hanns Dudeldee. (Albert Ludewig Grimm: Kindermährchen)

[77] [79]Es ist nun schon lang her, wohl viel hundert Jahr. Da lebte ein Fischer mit seiner Frau, der hieß Dudeldee. Sie waren aber so arm, daß sie kein recht Haus hatten, und wohnten in einer bretternen Hütte, und hatten kein Fenster daran; sie schauten durch die Astlöcher hinaus. Dudeldee war doch zufrieden; seine Frau aber war nicht zufrieden. Sie wünschte sich bald das, bald jenes, und quälte immer ihren Mann, weil er ihr's nicht geben konnte.

Da schwieg aber Dudeldee gewöhnlich, und dachte nur bey sich: »Wär' ich nur reich« oder, wär' nur alles gleich da, wie ich's wünsche.

Einmahl Abends stand er mit seiner Frau vor der Hausthüre, und sie sahen umher in [79] der Nachbarschaft. Da standen etliche schöne Bauershäuser. Da sagte seine Frau zu ihm: »Ja, wenn wir nur so eine Hütte hätten, wie die schlechteste unter diesen Nachbarshäusern. Wir könnten sie wohl noch kriegen, aber du bist zu faul, du kannst nicht arbeiten, wie andere Leute arbeiten.«

Aber Dudeldee fragte: »Wie? arbeite ich nicht wie andere Leute? steh' ich nicht den ganzen Tag und fische?«

»Nein!« antwortete seine Frau ihm wieder »du könntest früher aufstehen, und vor Tag schon so viele Fische fangen, als du sonst den ganzen Tag bekommst. Du bist aber zu faul; du magst nicht schaffen.« Und so zankte sie ihn fort.

Darum stand er des andern Morgens früh auf, und ging hinaus an den See, zu fischen. Und er sah die Leute kommen auf's Feld und schaffen, und er hatte noch nichts gefangen. Und es war Mittag worden, und die Schnitter sassen im Baumschatten, und assen ihr Mittagsbrot, und er hatte noch nichts gefangen, und setzte sich traurig hin, [80] und zog sein schimmelig Brot aus seiner Tasche, und aß es. Dann fischte er wieder. Und die Sonne neigte sich, und die Schnitter gingen heim, und der Schäfer trieb die Heerde in den Pferch, und die Kuhheerde zog heim, und stiller ward's auf dem Felde. Aber Dudeldee stand noch immer, und noch hatte er kein Fischlein.

Da war es dämmerig worden, und er dachte ans Heimgehen. Einmahl wollte er noch sein Netz eintauchen, ob er nicht jetzt noch etwas fange. Er tauchte es ein, und als wollte er die Fische locken; rief er:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du, lieber Hanns Dudeldee?« fragte ein Fischlein, das herzugeschwommen war, und den Kopf ein wenig über das Wasser hervorstreckte.

Der arme Hanns Dudeldee war zwar erstaunt über das Fischlein, aber doch besann er sich und dachte: »Hm, wenn's da nur darauf ankommt, etwas zu wollen, da sollst du mich nicht lang fragen müssen.« Er sah [81] umher, was er wohl gleich wünschen sollte. Drüben, jenseits des Sees stand ein schönes Lustschlößchen, aus dem eine schöne Hörner-Musik herüber klang. Auch fiel ihm der Wunsch seiner Frau ein, die ein besseres Haus haben wollte. Darum sagte er: »Ich möchte gern so ein Landhaus, wie jenes da drüben; so ein Schloß möchte ich gern haben, statt meines bretternen Hüttleins.«

»Geh' nur hin,« sagte das Fischlein, »deine bretterne Hütte ist ein solches Lustschloß.« Und Hanns Dudeldee lief mehr, als er ging, nach Hause, und sah schon von ferne an der Stelle, wo sonst sein Haus stand, ein prächtiges Schloß mit erleuchteten Zimmern. Und als er erst hinein kam, da war alles so prächtig, daß er sich nicht zu lassen wußte. Der Hausgang war mit Marmor geplattet; die Stubenboden eingelegt und mit Wachse gebohnt; die Wände tapeziert; herrliche Kronleuchter hingen da in den hohen Sälen; kurz, es war alles so schön, daß Hanns Dudeldee nicht das Herz hatte, [82] recht darin herum zu gehen. Er konnte gar nicht glauben, daß das jetzt sein Eigenthum sey. Er meynte, er sey irre, und wäre beynahe wieder weggegangen, wenn ihm seine Frau nicht auf der Treppe begegnet wäre.

Kaum hatte er sie erblicket, so fragte er sie: »Nun bist du jetzt zufrieden mit dem Hause?« und erzählt' ihr, wie er dazu gekommen sey. »Was?« antwortete sie, »man meynt Wunder, was das jetzt wäre! da hab' ich in der Stadt schon viel schönere Häuser gesehen, wie ich noch dort diente. Es geht zwar an; – aber wie kannst du so dumm seyn? Das Beste hast du vergessen. Sieh einmahl jetzt unsere Kleider gegen das hübsche Haus! was die für einen Abstand machen! Hättest du mir und dir nicht auch gleich schöne Kleider wünschen können? du bist aber zu dumm und träg. Du magst auch dein Bißchen Verstand, das du hast, nicht einmahl gebrauchen.«

So ging das Schelten und Keifen wieder [83] fort, bis sie einschlief. Und Hanns Dudeldee ging des andern Morgens mit dem Tage wieder hinaus an dieselbe Stelle, tauchte sein Netz wieder ein, und rief wieder:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du lieber Hanns Dudeldee?« So fragte das Fischlein wieder, und Dudeldee besann sich nicht lang, und sagte, er wünsche seiner Frau und sich recht schöne Kleider, die auch zu ihrem neuen Hause paßten.

»Ihr habt sie,« sagte das Fischlein, und Dudeldee stand da in einem fein tuchenen Rocke mit goldenen Tressen, in seidenen Strümpfen und Schuhen, mit gestickter Weste, alles nach damahliger Mode. Und als er nach Hause kam, hätte er beynahe seine Frau nicht mehr erkannt in den seidenen Kleidern. Sie guckte aber zum Fenster heraus, und fragte: »Bist du's Hanns?« »Ja ich bin's,« antwortete er, »Nun bist du jetzt zufrieden?« »Will 'mahl sehen!« antwortete sie.

[84] So lebten sie eine Zeitlang ruhig fort. Drauf, als ihr Mann wieder einmahl fischen gehen wollte, sagte sie: »Geh' was brauchst du zu fischen? laß das bleiben und wünsch dir lieber eine rechte Kiste voll Geld.«

»Hm, das ist wahr!« dachte Dudeldee, und ging hinaus an den See, und tauchte sein Netz wieder auf derselben Stelle ein, und rief:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du, lieber Hanns Dudeldee?« fragte ihn das kleine Fischlein wieder. »Ach, eine rechte Kiste voll Geld,« sagte er; »gehe nur hin,« sagte das Fischlein, »in deinem Schlafzimmer steht sie.« Und wie er heim kam, stand in seinem Schlafzimmer eine ganz große Kiste voll Goldstücken.

Nun ging alles hoch her bei ihnen, und sie kaufte sich Kutsche, und Pferde, und ihrem Mann ein Reitpferd, und fuhren oft in die Städte, und hielten sich einen Koch und Bediente. Da schalten sie die Nachbarinnen immer die hochmüthige Fischerinn. [85] Das verdroß sie gar sehr, und lag ihrem Manne wieder an, er sollte machen, daß sie über die Nachbarinnen alle zu befehlen habe. Und er ging wieder mit seinem Netze hinaus, und tauchte es ein, und rief:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du lieber Hanns Dudeldee?« fragte ihn das Fischlein. »Ich wäre gern ein Edelmann oder Graf, und möchte, daß ich über alle meine Nachbarn zu befehlen hätte.« Da sprach das Fischlein: »Gehe nur hin, es ist so.« Und, als er heim kam, da hatten die Nachbarsleute schon seiner Frau gehuldigt, und sie hatte schon ein Paar von ihren Nachbarinnen einsperren lassen, die sie sonst hochmüthige Fischerin gescholten hatten.

Und jetzt fuhren sie oft in die Hauptstadt, wo der König wohnte, und wollten sich in die Gesellschaft anderer Grafen mischen. Aber sie wußten sich nicht dort nach ihrer Sitte zu betragen, und wurden von allen verlacht, und einige Gräfinnen nannten sie nur die Fischgräfinn und ihn den Fischgrafen Dudeldee.

[86] Da sprach sie wieder zu ihrem Manne: »Geh' hinaus, und laß dich zu einem König machen; denn ich will nicht mehr Fischgräfinn heissen; ich will Königinn seyn.« Aber Hanns Dudeldee rieth ihr ab, und sagte: »Bedenke doch, wie wir arm waren, und uns nur ein Hüttlein wünschten, wie das schlechteste von unsern Nachbarshäusern. Jetzt haben wir alles im Ueberflusse, nun laß uns auch genug haben.«

Die Frau aber wollte nicht genug haben, und sprach: »Was? ich soll mich Fischgräfinn schelten lassen? ich soll den Hochmuth der Stadtweiber ertragen? Nein, sie müssen wissen, wer ich bin; ich will's ihnen zeigen! – Und du willst auch so einfältig seyn, und willst dir's gefallen lassen?« So zankte sie fort, bis er ihr versprach, sie zur Königinn zu machen.

Darum ging er hinaus an den See, und sagte wieder sein altes Sprüchlein, und das Fischlein kam wieder, und fragte wieder: »Was willst du, lieber Graf Dudeldee?« Er brachte sein Anliegen vor, daß [87] er gerne König wäre; das Fischlein sagte: »Du bist's!« und er kam heim, und fand sein Lustschloß ganz prächtig verändert, und viel grösser; Marschälle, und Minister mit goldenen Schlüsseln und Stern empfingen ihn mit tiefen Verbeugungen. Sein Kopf wurde ihm ganz schwer; er wollte den Hut abziehen, aber siehe da! statt des Hutes hatte er eine schwere goldene Krone auf dem Haupte. Und als er seine Frau sahe, erkannte er sie fast nicht mehr, so glänzte ihr Gewand von Gold und Juwelen. Aber als er sie fragte, ob sie jetzt zufrieden wäre, sagte sie: »Ja, bis ich wieder etwas Besseres weiß. Ich wäre ja eine Närrinn, wenn ich's besser haben könnte, und nähm's nicht an.«

So lebten sie jetzt aber doch eine Weile zufrieden, und Dudeldee's Frau wünschte sich nichts mehr; denn sie hatte ja alles, was sie sich nur hätte wünschen können, hatte sich auch gerächt an den Gräfinnen, die sie die Fischgräfinn geheissen hatten. Aber endlich fehlte ihr doch wieder einmahl etwas. [88] Sie hörte in der Zeitung lesen von der Pracht, und dem Aufwande, der an andern Königshöfen herrschte, und hörte, daß es andere Könige und Kaiser gebe, die über weit mehr Leute und über weit mächtigere Reiche zu befehlen hätten, als Dudeldee. Darum lag sie ihm wieder an, und quälte ihn, bis er ihr versprach, der mächtigste König zu werden, der nur auf Erden seyn könne.

Er tauchte sein Netz wieder ein und rief:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du König Dudeldee?« fragte das Fischlein, und Dudeldee sagte: Mache mich doch gleich zum mächtigsten König, oder Kaiser auf Erden; Und gleich war er's auch. Denn, als er heim kam, da waren schon Gesandte und Deputirten aus allen Reichen und Welttheilen da; arme Poeten warteten mit Gedichten auf Atlas auf ihn; Schulmeister, die bessere Besoldungen brauchten, waren da mit Suppliken; Kammerherren, mit dem Hute unter dem Arm, gingen hin und her; Bauern, die Prozesse hatten, wollten zu ihm; Schildwachen gingen auf und ab; eine Kutsche [89] mit zehn Pferden, und zwanzig Vorreutern, und sechs Läufern stand immer zum Wegfahren bereit; Pfauen und Perlhüner waren in einem Nebenhofe; kurz, es war da alles, was einen so grossen Kaiser nur ergötzen konnte, ja sogar zwey Hofnarren waren immer um ihn.

Der neue Kaiser Dudeldee war freylich im Anfang darüber böse, daß ihn die zwey närrischen Menschen immer verfolgten, wohin er gehen mochte, und beschwerte sich darüber bey seiner Frau, weil er denn doch lieber in der Gesellschaft von vernünftigen Leuten, als bey Narren seyn wollte. Sie sagte ihm aber, das verstehe er nicht; das müßte so seyn; alle sehr grossen Herren hätten's lieber mit Narren zu thun; er werde denn doch kein Narr seyn wollen, und eine Ausnahme machen.

Endlich ließ er sich's gefallen, und war nur froh, daß seine Frau zufrieden war, aber die Freude dauerte nicht lange. Er kam einmal zu ihr und traf sie ganz traurig an. »Was fehlt dir?« fragte er sie. »Ach!« sagte sie, »ich bin verdrüßlich über das Regenwetter.[90] Das dauert nun doch schon vier Tage an, und ich möchte so gern Sonnenschein haben. Ueberhaupt ich wollte, ich könnte alles machen, was der liebe Gott kann, daß ich Frühling haben könnt', und Sommer und Herbst und Winter; gerade wann ich wollte. Geh' hin, und mache, daß ich's kann.« So sagte sie, und ihm gefiel es selber. »Wie,« dachte er, »wenn du jetzt im Regen hinaus gingst, und kämst heim im Sonnenschein, den deine Frau gemacht hätte; Da könntest du auch die Narren wieder los werden.«

So dachte er bey sich, und schlich sich gleich mit seinem Fischernetze zu einer Hinterpforte im Regen hinaus, ging an den See, tauchte sein Netz ein, und rief wieder, wie sonst:

»Fischlein, Fischlein in dem See!«

»Was willst du lieber Kaiser Dudeldee?« fragte ihn das Fischlein. »Ach,« sagte er, »weiter nichts, als meine Frau möchte gern können, was Gott kann: Regen und Sonnenschein machen, und Frühling und Sommer und Herbst und Winter, wann sie gerade will.«

[91] »So! und weiter nichts?« fragte das Fischlein. »Nein, nein, Kaiser Dudeldee, ich sehe, daß an deiner Frau und dir nichts gut angelegt ist, darum sey du wieder der alte Fischer Dudeldee. Denn damahls warst du nicht so übermüthig und ungenügsam, wie jetzt.«

Und das Fischlein verschwand, und er rief wohl oft: »Fischlein, Fischlein in dem See;« aber kein Fischlein fragte mehr: »Was willst du, lieber Dudeldee?« Und er stand wieder da, wie das erste Mahl, ohne Wamms, nur in seinen schmutzigen ledernen Hosen, und war wieder der alte Fischer Dudeldee.

Und als er heim kam, da war wieder das Schloß fort, und da stand wieder seine kleine bretterne Hütte, und seine Frau saß darin in ihren schmutzigen Kleidern, und schaute wieder heraus durch ein Astloch, wie vormahls, und war wieder die Frau des Fischers Dudeldee.

[92] III. Von treuer Freundschaft.
Eine Fabel.

[93] [95]Der Rabe, den die Vögel für einen Weisen halten, saß auf einem Baume des Waldes. Da kam der Vogelsteller, stellete sein Netz, streuete Samenkörner darein, und ging wieder fort; aber der Rabe fürchtete sich vor dem Netz, und versteckte sich in das dichte Laub. Und ein Schwarm wilder Tauben kam, und sahe das schöne Gerstenfutter, und setzten sich alle, und frassen. Aber das Netz fiel zu, und sie waren gefangen, und flatterten darin herum. Da sprach die Führerin des Schwarmes: »Uns hilft nicht also hin und her zu flattern; laßt uns aber versuchen, alle auf ein Mahl in die Höhe zu fliegen; vielleicht vermögen wir's, das Netz mitzunehmen.« Und sie flogen alle zusammen in die Höhe, und nahmen das Netz mit sich.

[95] Aber der Rabe hatte alles mit angesehen, wie Einigkeit sie stark machte, und flog in der Ferne nach.

Und die Tauben hatten sich niedergesetzt in ein Fruchtfeld, in der Nähe eines Baumes, und beriethen, wie sie aus dem Netze heraus kommen möchten. Da sprach eine von dem Schwarm: »Ich habe schon längst Freundschaft geschlossen mit einer Maus, die hier in der Nähe wohnt. Soll ich ihr rufen, daß sie das Netz zernage?« Und sie rief der Maus. Die kam aus ihrer Höhle heraus, und zernagte bald die Schnüre, und die Tauben flogen fröhlich davon, und dankten der Maus für ihre Befreyung.

Der Rabe hatte alles mit angesehen, und dachte bey sich, ein treuer Freund wäre doch ein grosses Gut; und setzte sich deshalb in die Nähe des Mausloches, und rief der Maus, weil er Freundschaft mit ihr machen wollte. Als aber die Maus heraus kam, und den Raben erkannte, floh sie schnell wieder in ihr Löchlein. Aber der [96] Rabe rief ihr wieder und sagte: »Was fliehst du mich? willst du nicht meine Freundin werden?«

Und die Maus antwortete ihm: »Nein, das geht nimmermehr an. Denn in Kurzem würde deine angebohrne Lust nach meinem Fleische dich unserer Freundschaft vergessen machen, und du würdest mich, wie jede andere Maus, auch auffressen.«

Das redete ihr aber der Rabe aus, und sie lebten beysammen ohne Mißtrauen, und waren zufrieden. Nur sehnte sich der Rabe nach seinem ersten Aufenthalte, denn er fürchtete sich hier vor den vorübergehenden Jägern. Darum sagte er eines Abends zu der Maus, wenn sie nichts dawider habe, so wollten sie wegziehen von diesem Orte, weil es da nicht verborgen genug sey. Er wolle sie an einen viel heimlichern Ort bringen, wo er auch eine treue Freundinn habe, die Schildkröte, bey der sie künftig wohnen wollten. Und die Maus war mit dem Vorschlage zufrieden, denn auch ihr war es unheim [97] da, weil eine Katze oft in das Feld kam und ihr nachstellete. Und der Rabe faßte sie mit dem Schnabel bey ihrem Schwänzlein, und trug sie durch die Lüfte, und setzte sie unter seinem Baume nieder, und rief der Schildkröte, seiner Freundinn.

Aber die Schildkröte kam hervor aus ihrem Teiche und freuete sich, daß ihr Nachbar wieder da sey, und freuete sich, daß er noch eine Freundinn, die Maus, mitgebracht habe. Und die Maus grub sich ein Löchlein, und wohnten beysammen alle drey in Friede und Eintracht.

Und als sie eines Tages so beysammen sassen, und vieles plauderten von der Welt Lauf, da kam eilends ein Hirsch gelaufen, der blieb am Teiche stehen, und sahe sich um. Da floh die Schildkröte in ihr Wasser und tauchte unter, und die Maus verkroch sich in ihr Löchlein. Aber der Rabe schwang seine Fittige, und flog in die Höhe, zu sehen, ob der Jäger den Hirsch verfolge. Er sah aber nichts und kam herunter, und sprach [98] zum Hirsch: »Sey ohne Furcht, hier ist keine Gefahr. Noch kein Jäger ist in die Gegend des Waldes gekommen. Wenn es dir hier gefällt, so kannst du hier wohnen. Um den See wächst schönes Futter, und sein Wasser ist frisch zum Trunke.«

Und als er dieß gesagt, rief er der Maus und der Schildkröte, und sie kamen hervor und redeten dem Hirsch auch zu, daß er bleiben sollte.

Aber der Hirsch sah umher; das Gras war schön und das Wasser frisch und der Ort sicher vor Nachstellung; er machte sich also eine Lagerstätte aus Laub und Moos, und wohnete bey ihnen, und sie hielten treue Gemeinschaft miteinander. Eines Abends war aber der Hirsch nicht heimgekommen. Da war seinen Freunden bange, es möchte ihm ein Unheil widerfahren seyn; und der Rabe flog aus auf Kundschaft, und sah seinen Freund liegen gefangen in einem Netze. Und er flog zurück und brachte seinen Genossen [99] die Nachricht, und berieth sich mit ihnen, wie man ihn befreyen möge.

Da sprach die Maus zu ihm: »Nimm du mich und trage mich hin, daß ich ihm das Netz zernage.« Und der Rabe trug sie schnell hin und sie nagte an dem Netze. Da kam auch die Schildkröte daher, und der Rabe und die Maus schalten, daß sie gekommen wäre. Und der Rabe sagte: »Wohin willst du denn fliehen, wenn der Jäger kommt? Ich fliege fort, der Hirsch läuft weg, die Maus verkriecht sich, was willst aberdu machen? Dein Gang ist langsam, du kannst dich nicht retten.« Und indem der Rabe noch so redete, kam der Jäger schon gegangen, zu sehen, ob er etwas gefangen habe in seinem Netze. Und als er den Hirsch darin sahe, freute er sich schon. Allein ehe er noch hinkam, war das Netz schon zernagt, der Hirsch sprang in das Dickicht, der Rabe flog weg, die Maus verkroch sich, aber die Schildkröte stand, und zitterte vor Schreck an allen Gliedern.

[100] Aber der Jäger ärgerte sich, daß ihm die schöne Beute entgangen war. Um aber doch nicht ganz leer nach Hause zu kommen, nahm er die Schildkröte, wickelte sie in das zernagte Netz und ging weg. Doch die Maus hatte dem allen zugesehen, und rief ihre Freunde schnell zusammen, und berieth mit ihnen, wie man die Schildkröte wieder befreyen könnte. Da schlug der Rabe vor, der Hirsch sollte sich wie todt an den Weg legen, an dem der Jäger vorbey kommen mußte, und er wolle auf ihm sitzen, als ob's ein Aas wäre, von dem er frässe. Wenn das der Jäger sähe, so würde er gewiß sein Netz niederlegen und hinzugehen. Dann solle der Hirsch aufspringen und langsam hin und her laufen, als hätt' er ein Gebrechen an dem Fuß, und solle so den Jäger immer reizen, und bis an ihn kommen lassen, dann aber immer wieder entspringen, und das so lange, bis die Maus derweile das Netz zernagt, und die Schildkröte sich im Walde verkrochen habe. Dann wollten sie auf einmal alle davon eilen.

[101] Und wie sie's beschlossen hatten, so thaten sie auch. Der Jäger warf gleich die Schildkröte hin, und eilte dem Hirsch nach. Als aber die Schildkröte und das Mäuslein in Sicherheit waren, da sprang der Hirsch auf einmal davon, und eilte schneller, als der Jäger sich's versah, ihm aus den Augen, und kam mit seinen Genossen wieder bey ihrer Wohnung an. Und freuten sich alle, daß sie durch ihre Freundschaft einander gerettet hatten.

[102] IV. Der zornige Löwe.
Eine Fabel.

Der zornige Löwe. (Albert Ludewig Grimm: Kindermährchen)

Es lebten viele und mancherley Thiere in einer grossen Wildniß beysammen, ruhig und friedlich. Es ließ sich aber auch eben daselbst ein grosser furchtbarer Löwe blicken, der die Ruhe störte. Denn er raubte sich täglich etliche der Thiere zur Speise. Sie lebten daher seinetwegen in beständiger Furcht, und man berathschlagte hin und her, wie man doch wohl den Löwen auf eine gute Art wegschaffen könnte.

Sie dachten her und dachten hin, und dachten hin und dachten her, die Furcht war groß, und die Hoffnung, die Gefahr abzuwenden, war klein. Sie liefen umher, so traurig und verscheucht. Der Esel senkte seine Ohren rückwärts, der Hase ging gar nicht mehr an's Tageslicht, der Hirsch hielt sich verborgen, das Reh floh, kurz, es war [103] [106]eine Verwirrung unter dem ganzen Thiergeschlechte, so, daß keines mehr seine vorige Fröhlichkeit hatte, seit man gemerkt, daß ein Löwe in der Nähe war.

Nur der schlaue Fuchs hatte nicht allen Muth verloren. Heimlich war er schon dem Löwen nachgeschlichen, und hatte seine Nahrung auskundschaftet; Tag und Nacht hatte er berathschlagt mit seinen Freunden, endlich war ihm ein Gedanke gekommen, den er gut ausführen zu können glaubte, und der sie alle von ihrer Furcht erretten konnte.

Er rief daher alle Thiere zusammen, trug ihnen vor, daß er ein Mittel wüßte, wie man den schrecklichen Löwen aus dem Wege schaffen könnte, und machte sich auch verbindlich, selbst den Plan auszuführen, wenn die stärkeren Thiere ihm versprächen, seiner in Zukunft immer zu schonen. Natürlich versprachen ihm alle Sicherheit; der Wolf und Hund versicherten ihn ihrer Freundschaft; und feyerlich versprach er dagegen, [106] sie, ehe zwey Mahl die Sonne sich neige, von ihrer Furcht vor dem Löwen zu befreyen.

Sogleich machte er sich auf den Weg nach der Löwenhöhle. Aber unterwegs nahm er einen grünen Zweig in's Maul, daß der Löwe glauben sollte, er käme als Abgesandter. Am Eingang in die Höhle blieb er stehen, neigte sich zitternd mit dem Kopf auf die Erde und sagte mit bebender Stimme; »Vor allem bitte ich dich, Herr Löwe, du wollest mich wenigstens nur so lange leben lassen, bis ich ausgeredet habe, und bis du meinen Antrag gehört hast. Hernach magst du über mich beschliessen, was dir beliebt, denn ich bin ja schon in deiner Gewalt.«

Eben hatte der Thierkönig sein Mittagsschläfchen gehalten, und lag noch auf seinem Lager von Moos und Erde. Neben hatte er noch eine schöne Hälfte von einem jungen Rehe liegen, das er heute erlegt hatte. Er war gerade bey guter Laune, deswegen wurde er durch des Fuchses Anrede begierig, [107] was er wohl vorzutragen habe, und nickte dem armen Schächer darum ganz gnädig zu, er solle nur reden.

Das machte dem Fuchse wieder Muth, er ging noch einen kleinen Schritt vorwärts und redete ihn schon mit mehr Muth an: »Ich bin von allen Thieren, die hier in der Gegend herum wohnen, zu dir gesandt. Ich soll dir sagen, wie wir alle deine Macht über uns anerkennen, dich zu unserm Könige wählen, und dich bitten, du mögest uns gegen andere mächtige Feinde vertheidigen und schützen. Du sollst unser König seyn. Zur Belohnung für deine Regierung sollst du auch in Zukunft keine Nahrungssorgen mehr haben. Wir wollen täglich einen von uns durch's Loos erwählen, den ich dir dann alle Morgen zur Speise bringen werde.«

Dieser Vorschlag gefiel dem Löwen sehr. Denn er kam jetzt in die Jahre, wo er die Ruhe liebte. Er war alt; auch seine Kraft hatte schon so abgenommen, daß er nicht mehr jagen und kämpfen konnte, wie ehemahls. [108] Er fürchtete auch gar nichts Arges von dem listigen Fuchs, und bezeigte ihm sein Wohlgefallen über seinen Vorschlag.

Gleich am andern Morgen machte sich der Fuchs mit dem Frühesten auf die Beine. In der Nähe der Löwenhöhle hielt' er sich verborgen. Als der Löwe nun aufwachte, und die Sonne schon hoch am Himmel stehen sah, ward er ungeduldig, daß seine Speise so lange ausblieb. Er richtete sich auf und brummte. Wie der Fuchs das hörte, lief er schnell hin, stellte sich, als käme er eben erst weit her gelaufen, und keuchend warf er sich vor dem Löwen nieder, und leckte ihm die Klauen.

»Wo bleibst du so lange?« fuhr ihn dieser zornig an; »Was verziehst du so lange, mir meine Speise zu bringen, die ihr mir doch freywillig zugesagt habt?«

»Ach! mein lieber Herr König,« antwortete der Fuchs, »meine Schuld ist es nicht. Bey guter Zeit ging ich diesen Morgen aus, um dir einen andern recht fetten [109] Fuchs zu bringen, den das Loos getroffen hatte. Aber unterwegs, – ich war noch ein gutes Stück von deiner Wohnung, da kam ein anderer Löwe, und fragte uns, wohin wir gingen. Ich sagte ihm, ich wolle dir, meinem Herrn, seine Speise bringen. Was? sagte er,dem? und ich bin doch euer König, kein andrer ausser mir. Mir gehört diese Speise. Ich will euch schon gegen den schützen! Und so nahm er mir denn deine Speise weg. Ach, es that mir gar leid; es war wohl der fetteste von meinen Brüdern, den ich Niemand gegönnt hätte, als dir.«

Der Löwe war aber ein gar zorniger Löwe, und kaum hatte er sich in seinem Zorne ruhig halten können. Er sprang wild von seinem Lager auf, und brüllte, und fragte hastig, ob er denn wisse, wo der andre Löwe wohne.

»O ja!« antwortete der listige Fuchs, »folge mir nur nach, ich will dich zu seiner Höhle führen.« Er ging voraus, und [110] mit zusammengezogenen Stirnrunzeln folgte ihm der Löwe, der unterwegs schon seine Klauen wetzte, wenn er an einem Steine vorbey kam; und knirschend probirte er seine Zähne.

Endlich blieb der Fuchs zwischen Felsen und Bäumen auf einem ziemlich freyen Platze stehen. Da war ein tiefer, tiefer Brunnen. In den guckte er hinunter und rief dem Löwen: »Komm, komm, da unten steht er, da steht er!«

Da ging der Löwe hin und guckte hinab, der Fuchs aber stellte sich schnell zwischen seine Beine und sagte: »Sieh, sieh, er hat meinen Kameraden noch unversehrt zwischen den Füssen.« Und der Löwe sah sein Bild und des Fuchses Bild abgespiegelt im Wasser, und meynte, das sey der andere Löwe. Er schrie brüllend einen Schimpfnamen hinunter, und hörte denselben Schimpfnamen wieder dumpf herauf hallen; denn das Echo gab seine Stimme zurück.

[111] Und er meynte, der andere Löwe wollt ihn ausspotten. Da konnte er sich nicht mehr halten. Er sprang hinab und – lag im Wasser, und konnte sich nirgens heraus helfen, denn der Brunnen war zu tief. Der Fuchs rief aber noch etliche Thiere aus der Nähe zusammen, und nun warfen sie Holz und Steine, und was sie fanden, auf den betrogenen Löwen, bis er ertrunken war.

Aber jetzt war Freude und Jubel im ganzen Thierreiche, und alles dankte dem Fuchse für die grosse Wohlthat, die er dem Lande erwiesen hatte, und weit und breit rühmte man seine List. Auch bekam er von allen Geschenke, bald ein Huhn, bald eine Gans, bald Eyer, bald Honig, bald Krebse, wie eben jedes so etwas in seiner Haushaltung erübrigen konnte. Und er führte ein herrliches Leben, und pflegte sich in seinem Alter.

[112] V. Die drey Königssöhne, ein Mährchen.

[113] [115]Vor uralten Zeiten lebte im Morgenlande ein König; der hatte drey Söhne. Aber die zwey ältesten waren schon in ihrer Kindheit gar ausgelassen und muthwillig, aber klug. Der jüngere hingegen war folgsam und gut, aber nicht so klug, als seine Brüder.

Als nun der älteste von den drey Königssöhnen achtzehn Jahre alt war, gab ihm sein Vater ein Pferd und ein Ritterkleid und ein Schwert, und ließ ihn ausziehen, die Welt zu sehen, und sich ritterlich zu erzeigen in fremden Landen. Und er ritt fort, und ritt weit und breit umher, und lebte ausschweifend und unordentlich, und kam nimmer heim, vergaß seinen Vater, und schickte nicht Nachricht von sich, wie es ihm ergangen sey.

[115] Und der zweyte von den Königssöhnen ward auch achtzehn Jahre alt, und sein Vater gab ihm auch ein Pferd, ein ritterliches Kleid und ein Schwert, und ließ ihn auch ausreiten in die Welt, um fremde Lande zu sehen und sich ritterlich darin zu erweisen, und nach seinem ältern Bruder zu forschen. Und er ritt fort und trieb's, wie sein Bruder, und kam nimmer heim, und schickte nicht Nachricht, wie es ihm ergangen sey.

Da ward der alte König traurig, und meynte, seine Söhne wären beyde todt, und härmte sich ab, und beklagte ihren Verlust. Aber als der dritte Sohn auch achtzehn Jahre alt war, da ging er eines Tags zu seinem Vater, und bat ihn, er möge doch ihm auch ein Pferd und Schwert geben, und ihn reiten lassen in die Welt, wie seine Brüder gethan hätten.

Da weint' aber der alte König, umarmte seinen Sohn und sprach: »Willst du mich auch verlassen, und mir verloren gehen, wie deine Brüder mir verloren sind? Nein, mein [116] einzig Kind, du mußt meine Stütze seyn in meinem Alter.« Und sein jüngster Sohn stand ab von seinem Bitten, obgleich er's ungern that.

Es stand aber an etliche Tag'; da hatte der alte König einen wunderbaren Traum. Er stand in seinem Garten, so war's ihm, da wüchsen zwey Ölbäume auf. Und sie waren im Anfange schön und schienen gesund. Aber bald fingen sie an zu trauern, und die Früchte fielen ab, und die Blätter wurden gelb, und die Zweige schienen dürr. Da wuchs schnell zwischen ihnen auf ein Palmbaum, und schoß hoch auf, und beschattete die kranken Ölbäume, und goß seinen Thau auf sie, und auch sie wurden wieder gesund und frisch.

Da ließ der König Morgens seine Traumdeuter und Weisen kommen, daß sie ihm den Traum auslegten. Und die Traumdeuter sagten: »Die zwey Ölbäume sind deine zwey ältesten Söhne, und der Palmbaum ist dein jüngster Sohn. Die zwey Ölbäume [117] wurden bald dürr, so werden deine zwey ältesten Söhne bald zu Grunde gehen; aber den Palmbaum, deinen jüngsten Sohn, mußt du ziehen lassen, daß er seinen Brüdern beystehe, sonst sind sie für dich verloren.«

Als der König das hörte, gab er seinem jüngsten Sohn ein Pferd und Schwert, und ließ ihn mit Thränen von sich.

Aber der jüngste Königssohn zog aus in die Welt, und ritt weit umher, und ihm war es wohl im Freyen, und sah viel Land und Leute, und erwieß sich überall, wo er herbergete, als ein braver Rittersmann. Und kam so weit fort in ferne, ferne Länder. Es geschah aber eines Abends, da kam er in einen dichten Wald, und fand keinen Ausgang. Wie er so ritt, siehe, da standen zwey Männer am Wege, und wie er sie [118] fragt', wo der Weg hinginge aus dem Walde, da erkannt er seine ältern Brüder, und freute sich über sie. Sie aber fingen an zu schelten und sagten: »Können wir, die wir klüger sind, kaum durch die Welt uns schlagen, wie willst du durchkommen, der du einfältig bist.« Denn die ältern Königssöhne waren klüger für die Welt, dem jüngern aber fehlte die Weltklugheit.

Jetzt ward es Abend; nur selten fiel am Abhange des Bergwaldes ein Strahl der scheidenden Sonne durch die Fichtenstämme. Da beriethen die drey Königssöhne, welchen Weg sie einschlagen wollten, daß sie eine Herberge fänden. Und sie wendeten sich nach der Höhe des Berges, ob sie von oben nicht ein Haus, oder nur ein freyes Feld erblickten. Da kamen sie vobey an einem Ameisenhaufen. Den wollten die ältesten Brüder zerwühlen, daß sie sehen könnten, wie die Thierlein ihre Eyer herumschleppten. Aber der jüngste Bruder stieg von seinem Pferd, und wehrte ihnen, daß sie's nicht thäten. [119] Und als sie vorbeygingen, da redete ihn der Ameisenkönig an, und sprach: »Wer du auch seyn magst, Fremdling, ich danke dir, daß du deinen Reisegefährten wehrtest, und so grosses Unglück von uns armen Thierlein abwendetest. Wenn ich dir nützen kann, so komm, und du sollst sehen, daß ich dir alles mit Freuden thue.«

Und sie gingen weiter, und kamen an einen See, der war bedeckt mit einem ganzen Schwarm Enten. Da wollten die ältesten Brüder drüber her, und sich einige erlegen, daß sie ein Abendessen hätten. Da wehrte aber der jüngste Bruder und sagte: »Laßt die armen Thiere. Wir werden doch diesen Abend etwas zu essen haben.« Und sie liessen die Enten in Ruhe. Als sie aber vorbey gingen, schwamm der König der Enten herzu, und dankte dem jüngsten Königssohn, und sagte: »Wenn ich dir in etwas dienen kann, so soll's mit Freuden geschehen.«

Darauf gingen sie weiter, und kamen an einen Eichbaum, darin die Bienen ihre [120] Zellen hatten; und es war so viel Honig drinnen, daß er am Stamm herunter trof. Als die zwey ältesten Königssöhne das sahen, wollten sie Feuer in die Baumhöhle machen, daß die Bienen umkämen, und daß sie den Honig fassen könnten. Da wehrte aber der jüngste wieder ab und sagte: »Laßt die armen Thierlein! bringt sie nicht um des Bißchen Honigs willen um.« Und sie wollten weiter ziehen, da flog die Bienenköniginn heraus, dankte ihm und sprach: »Kann ich dir mit etwas dienen, so befiehl nur, ich will's mit Freuden thun.«

So gingen sie weiter, und kamen in ein altes Schloß, und wollten da herbergen. Das Schloß war aber ganz wundersam gebaut, und nichts Lebendiges war drinn. Sie gingen ein durch das Thor, und der jüngste führte sein Pferd in einen Stall; da standen lauter steinerne Pferde. Sie gingen die Stufen hinauf, da kamen sie in einen Vorplatz, der war mit Marmor geplattet, und hohe Säulen bildeten die drey Eingänge. [121] Den einen bildeten silberne Säulen, den andern bildeten goldne Säulen, und den dritten Eingang bildeten gar diamantene Säulen. Und sie gingen ein durch den ersten Eingang, und kamen in eine Reyhe Zimmer, darinn alles, Wände und Geräthschaften, von getriebenem Silber war. Aber sie gingen durch alle Zimmer, und fanden am Ende eine Thüre, die verschlossen war durch drey Schlösser. Aber durch ein Lädlein konnte man hinein sehen in das Gemach. Und drinnen am Tische saß ein alt eisgrau Männlein, dem der Bart ging bis auf die Füsse. Diesem riefen sie zu, aber es hörte nicht. Sie riefen ihm zum zweytenmahl, aber es hörte nicht; und sie riefen ihm zum drittenmahl, da stand es auf, und kam heraus, und empfing sie freundlich, und bewirthete sie den Abend auf's allerbeste, und wieß ihnen weiche Betten mit seidenen Vorhängen zu Schlafstätten an. Aber es sprach kein Wort, und antwortete auf keine ihrer Fragen. Doch die drey Königssöhne hatten sich's wohl behagen [122] lassen, daß sie in eine so gute Herberge gekommen waren.

Als sie aber am andern Morgen erwachten, lag jeder zwar in einem schönen Zimmer, aber alles war so verschlossen, daß keiner von ihnen herauskommen konnte; und bey dem ältesten stand das eisgraue Männlein mit dem langen Barte, und winkte ihm, daß er ihm folge. Dieser folgte ihm aber ganz ängstlich, und sie gingen ein durch den goldenen Eingang, und kamen in einen grossen geräumigen Saal, darinn alles von getriebenem Golde gearbeitet war. Und der Alte wieß mit seinem schwarzen Stab über die Thüre; da standen die Worte: »Jeder Fremdling, der die Schwelle dieses Schlosses betrit, muß es versuchen, drey Arbeiten zu vollbringen. Wenn er diese glücklich ausführt, so ist sein Glück auf immer gegründet; voll bringt er sie nicht, so mag er als Stein bis zur Stunde der Erlösung harren auf dem Flecken, wo [123] ihn der letzte Strahl der Abendsonne bescheint.«

Als der älteste Königssohn diese Worte gelesen, begehrte er die erste der Arbeiten zu wissen, und stand zwischen Furcht und Hoffnung, ob er sie wohl vollbringen könnte.

Da berührte das Männlein mit seinem Stabe die Wand, und es sprang eine Thüre auf, und der Königssohn sah ein Gemählde, das stellte die Gegend dar, wo der Ameisenkönig seinen jüngsten Bruder angeredet hatte. Und darunter standen die Worte: »Drey tausend Perlen, der Hauptschmuck der Prinzessinn Pyrola und ihrer zwey Schwestern, liegen hier im Moose zerstreut. Diese hast du zu sammeln, daß auch die lezte nicht fehlet.«

Aber der Königssohn erkannte die Gegend, und eilte hinaus, und sammelte eifrig. Aber Mittag kam, und er hatte nicht hundert beysammen, die Sonne ging unter, da hatte er noch nicht dreyhundert gesammelt;[124] und der lezte Sonnenstrahl traf ihn, da sank er nieder, und war Stein.

Den andern Morgen stand das graue Männlein beym zweyten Königssohn, und winkte ihm mit seinem schwarzen Stabe, daß er ihm folge, und er folgte ihm. Und das Männlein zeigte ihm auch die Überschrift über der Thüre im goldenen Saale, und zeigte ihm das Gemählde. Da eilte der zweyte Bruder auch hinaus, und sammelte emsig, und sammelte bis an den Abend; aber er hatte keine drey hundert der kleinen Perlen beysammen, da ging die Sonne unter, und er sank nieder, und war ein Stein, wie sein Bruder.

Nun kam der dritte Morgen. Da stand das eisgraue Männlein bey dem jüngsten Königssohn, und führte auch ihn in den Saal, und ließ ihn die Schrift lesen über der Thüre, und zeigte ihm das Gemählde, und winkte ihm hinaus zu gehen, weil er traurig da stand. Da ging der dritte Königssohn hinaus, und sah die kleinen, kleinen [125] Perlen so weit zerstreut und im Moose versteckt; und als er das sah, und merkte, daß es unmöglich sey, sie zu sammeln, bis auf die lezte, da setzte er sich hin, und weinte bitterlich, und beklagte seinen armen Vater, der jetzt alle seine Kinder verloren habe. Und wie er so weinte, und wehklagte, da hörte er eine Stimme ihm rufen: »Warum weinst du lieber Fremdling?« Da sah er auf, und erblickte den Ameisenkönig, und klagte dem seine Noth.

Der Ameisenkönig aber sprach: »Ist es weiter nichts? o dann sey nur ruhig, dann soll dir bald geholfen seyn.« Als er dieß gesagt, ging er in den Ameisenhaufen, und kam bald mit mehr denn fünftausend Ameisen hervor, und alle sammelten an den Perlen, und zählten sie dem Königssohn in den Hut; und als er sie alle hatte, bis auf die lezte, da sprach der Ameisenkönig: »Gehe hin, du hast sie alle! und danke mir nur gar nicht, denn du hast noch mehr verdient, als diesen kleinen Gefallen.«

[126] Da lief der jüngste Königssohn hinein in das Schloß, und brachte dem Männlein die Perlen. Und das eisgraue Männlein erstaunte darüber; und führte ihn wieder in den goldenen Saal und berührte eine andere Wand. Diese that sich wieder auf, und es stellte sich ein Gemählde dar, das den See bedeutete, worauf der Entenschwarm sich aufhielt, und darunter standen die Worte: »In der Tiefe des Sees liegt der Schlüssel zu dem Schlafgemach der Prinzessin Pyrola, und ihrer zwey ältern Schwestern. Du mußt ihn gefunden haben, ehe die Sonne niedergehet.«

Und der Königssohn erkannte den See, und eilte hinaus, und kleidete sich aus, um hinein zu baden und den Schlüssel zu suchen. Doch wie er hineinsteigen wollte, da schwamm der König der Enten zu ihm her, und fragte: »Was begehrst du lieber Fremdling?« Da sagte der Königssohn, was er in dem See suchen wollte. Aber der Entenkönig antwortete: [127] »Der See ist für dich zu tief: laß mich für den verlorenen Schlüssel sorgen.« Und er befahl allen Enten unterzutauchen, und den Schlüssel zu suchen, und sie tauchten unter und gleich brachte eine den verlorenen goldenen Schlüssel in ihrem Schnabel herzu, und der Entenkönig überreichte ihn dem Königssohn und sprach: »Nimm ihn hin, und danke nicht, du hast noch mehr um uns verdient, als diesen kleinen Gefallen.«

Er eilte sich aber, und brachte den Schlüssel dem eisgrauen Männlein, und kaum hatte es den Schlüssel in Händen, da bekam es seine Sprache wieder, und dankte dem Königssohne mit Freudethränen, und sprach: »Schon zweytausend Jahre muß ich hier lebendig, aber stumm, sitzen in diesem Schlosse, und auf Erlösung harren. Nun hast du glücklicher Fremdling nur noch ein Geschäft, aber das schwerste, dann ist dein Glück gegründet.«

[128] Da fragte der jüngste Königssohn, was das wäre. »Drey Töchter habe ich,« sprach das graue Männlein, »Ich bin der König von diesem verzauberten Schloß und Lande. Diese drey Töchter sind mir von ihrer eigenen Mutter, die eine böse Fee war, verzaubert, und liegen nun seit zwey tausend Jahren in einem todtenähnlichen Schlafe. Die älteste, Rubia genannt, verzauberte sie durch ein Stück Zucker; die zweyte,Briza genannt, durch einen Syrup; aber meine jüngste Tochter, Pyrola, durch einen Löffel voll Honig. Eine meiner Töchter sieht der andern völlig gleich, und alle scheinen von gleichem Alter; aber Pyrola, meine jüngste Tochter, ist mir besonders lieb. Und gerade an ihr muß die Erlösung geschehen; an ihrem Hauche muß man erkennen, welche von den dreyen den Honig gegessen, ob gleich seit dem zweytausend Jahre verstrichen sind.«

Als er dieses gesagt, führte der unglückliche König den Königssohn heraus, und [129] schloß die dritte Säulenpforte auf. Da waren alle Zimmer mit edeln Steinen von allen Farben geziert; Wohlgerüche und sanfte Töne schwebten aus dem Hintergrunde hervor; Kühlung wehte ihnen entgegen; und in einer Bettstätte, die mit Laubwerk von grünen und farbigen Edelsteinen umgeben war, lagen in dem höchsten, mittelsten Saale, wie todte Marmorbilder Rubia, Briza und Pyrola, alle drey von ausnehmender aber gleicher Schönheit. Die Pracht des Saales und die Schönheit der Prinzessinnen, die Musik und die Wohlgerüche betäubten ihn ganz, daß er nicht mehr wußte, was er da thun sollte, bis ihn der König des Schlosses daran erinnerte, und sprach: »Die Sonne steht im Mittage. Wenn sie niedergeht, und du hast noch nicht erkannt, welche die jüngste ist, so trifft dich gleiches Schicksal, wie deine Brüder, und ich muß wieder stumm sitzen, wie vorher, bis sich wieder ein anderer Fremdling hierher verirrt. Erkennst du aber, ohne zu rathen, [130] meine Tochter Pyrola, so ist sie deine Gemahlinn, und du erbst mein Reich.«

Der jüngste Königssohn aber eilte hinaus, und jammerte und weinte, und der Wald hallte wieder von seinen Klagen. Und wie er so klagte und jammerte, hörte er eine Stimme ihm rufen, und zu ihm sagen: »Was klagst du lieber Fremdling?« Da sah er auf, und erkannte die Bienenköniginn auf dem Baumstamme sitzen. »Ach!« sagte er, »wie kann ich das erkennen, welche von drey Prinzessinnen vor zwey tausend Jahren Honig gegessen hat?«

»Was?« fragte die Bienenköniginn, »ist es weiter nichts? Wie magst du darum auch so klagen? Ich will dir eine Biene mitgeben, die soll um alle herum fliegen, aber die ist es, der sie sich auf die Lippen setzt.« Darauf ging die Königinn hinein in die Höhle, und eine Biene flog heraus, und setzte sich ihm auf die Schulter, und er trug sie in den Saal zu den schlafenden Königstöchtern. Da flog sie zu allen, und schwärmte [131] herüber und hinüber, und setzte sich endlich auf den Mund der mittelsten.

Da sprach der Königssohn zu dem eisgrauen Könige: »Die mittelste ist Pyrola, deine jüngste Tochter.« Und kaum hatte er das gesagt, da krachte und donnerte und blitzte es, als wollte die Erde zusammenstürzen; und alles war verändert: das kleine graue Männlein stand da als ein würdevoller, majestätischer alter König; die Prinzessinnen standen in blühender Schönheit da, und umarmten ihren Vater, und die jüngste, Pyrola, kam herzu und dankte ihrem Erretter, dem jungen Königssohne; und der junge Königssohn umarmte sie, und nannte sie seine Braut; Diener gingen aus und ein; im Schloßhofe war ein Pferdegetrappel; sie gingen an's Fenster, da war um sie nicht mehr die alte Wildniß; eine prächtige Stadt stand da, und weiterhin sah man auch fruchtbare Felder, und viele glückliche Fluren und Dörfer; und in den Strassen war ein Gewühl und alles ging so ordentlich, als [132] wäre da gar kein Wunder geschehen, als wäre alles beym Alten; niemand schien davon etwas zu wissen.

Auch in den Saal kamen einige Diener. Da ließ der König den Königssohn nehmen und seine TochterPyrola, und ließ sie setzen in eine prächtige offene Kutsche, vor die er zwölf Schimmel spannen ließ, und vier und zwanzig Männer in Purpur und Gold gekleidet ließ er vorausreiten mit Posaunen, und ließ den Königssohn und seine Tochter Pyrola ausrufen als König und Königinn des Landes. Darauf wurde ein köstlich Gastmahl gehalten, wobey es an nichts fehlte, was den Tag verherrlichen konnte. Und wie sie so da sassen in grossem Jubel, liessen sich zwey fremde Ritter melden. Man ließ sie ein, und siehe da! es waren des jungen Königs Brüder. Und abermahls wurde ein Fremdling gemeldet, und als er hervortrat, da sprangen die drey Königssöhne von ihren Sitzen und bewillkommten ihn mit Freudengeschrey. Es war ihr Vater. Er hatte sich aufgemacht, seine verlorenen[133] Söhne zu suchen, und war eben in dieser Stadt angekommen.

Drey Monate blieb der Vater der Königssöhne da, und so lang er da war, dauerten die Feste, wovon immer eines das andere an Pracht übertraf. Dann zog er mit seinen zwey ältesten Söhnen heim. Sie sollen sich von ihren ehemahligen Fehlern gebessert, und in des alten Königs Reich getheilt haben. Auch soll der älteste die Prinzessinn Rubia, der zweyte die Prinzessinn Briza zur Gemahlin genommen, und beyde sollen lange und glücklich regiert haben.

Der jüngste aber und Pyrola wurden noch über hundert Jahre alt, und beglückten ihre Unterthanen. Ein fremder König regierte nach ihm auf seinem Throne, und durch ihn wurden die Menschen wieder so verschlimmert, daß eine grosse Sündfluth über das Land kam. Und seitdem ist jenes Land, das Land der Mährchen, versunken, und nur noch diese Sage ist von ihm übrig geblieben.

[169] [171]1. Die Elefanten und die Hasen.

Es war einmahl eine große Dürrung im Lande, daß schier alle Brunnen austrockneten und alle Quellen versiegten. Da litten alle Thiere Mangel, besonders die Elefanten. Und sie sagten zu ihrem Könige, sie wollten andre Weide und Wasser suchen. Das war der König zufrieden; und sie wählten ein Paar von sich aus, daß sie Wasser und gute Weide suchen sollten. Und sie gingen aus, und fanden einen Ort, da war ein Brunnen, der hieß Brunnen des Monds, darum, weil er von allen Thieren für einen Lieblingsort des Mondes gehalten ward, [171] und weil der Mond sich besonders klar und schön darin spiegelte.

Als nun die Kundschafter heim kamen, sagten sie zu dem Könige und den übrigen Elefanten: »Kommt, folget uns, wir haben einen Ort funden, da ist ein Brunnen, der heißt Brunnen des Monds, und sein Wasser ist besonders frisch und wohlschmeckend.«

Und der Elefantenkönig folgte ihnen, und sie zogen alle zu dem Brunnen des Mondes. Als sie aber dahin kamen, wohnten da die Hasen mit ihrem König; und wo die Elefanten gingen, traten sie mit ihren schweren Füssen die Höhlen der Hasen zusammen, und traten auch viel Hasen todt. Da liefen die Hasen zu ihrem Könige, und klagtens ihm, und begehrten von ihm, er solle das Unglück abwenden.

Und der Hasenkönig berief alle seine Räthe zusammen, und sprach: »Ich gestehe, daß ich nicht die Weisheit habe, mein Reich zu schützen gegen diese großen Feinde. Rathet ihr mir, so gut ihr könnt. Sollen wir [172] weg ziehen, aus diesem schönen Lande? Das wäre doch auch Schade! Sollen wir förmlich Krieg anfangen mit den starken Elefanten? Was vermögen wir gegen sie?«

Da sprach einer der Räthe, des Hasenkönigs: »Nicht also, mein König, laß uns nicht verzagen. Freylich vermögen wir nichts gegen sie im Kriege; aber laß uns List brauchen, vielleicht bringen wir sie dann wieder aus dem Lande. Herr, wenn du mich zum Elefantenkönig schickest, so will ich das Unheil wenden. Damit du aber erfährst, was ich dort verhandle, so schicke einen von deinen getreuesten Dienern mit.«

Da antwortet' ihm der König: »Ich habe keinen Argwohn auf dich, darum gehe hin zum König der Elefanten, und sage ihm, was dir gut dünkt.« Und er machte sich auf in einer Nacht, da der Mond in vollem Schein stand, und ging hin zum Brunnen des Monds, und rief dem König der Elefanten, und stellte sich auf einen Hügel, und Sprach zu ihm: »Der Mond schickt mich zu [173] dir. Rechne mirs nicht zu, was ich dir sagen werde. Denn ich muß thun, was mir mein Herr gebeut.«

Da sprach der König der Elefanten: »Wie die Sonne die Königinn des Tages und aller Könige Königinn ist, so ist der Mond, der König der Nacht und aller Könige König. Darum sprich, was mir der Mond gebeut?« Und der Hase sagte: »Der Mond läßt dir sagen, du begnügest dich nicht damit, zu seyn der König der Elefanten, du seyst auch gekommen zum Brunnen des Mondes, wo die Hasen wohnen, und habest ihrer viele zertreten, ihre Wohnungen zerstört, und ihr Futter gefressen; ja, du habest sogar gewagt, das Wasser in dem Brunnen des Mondes mit euern Rüsseln trübe zu machen. Nun gebeut er dir, daß du solches nicht mehr thuest, sonst will er euch die Augen trübe machen und euch verjagen. Darum hat mich der Mond zu dir geschickt, daß ich dir dieses sage. Und wenn du nicht glaubst, so gehe jetzt mit mir zum Brunnen [174] des Monds, da wirst du selbst seinen Unwillen merken.«

Als der Elefantenkönig das hörte, erschrack er, und ging mit dem Hasen. Und als er in das Wasser sah, so sah er darin das Bild des Mondes abgespiegelt. Da sagte der Hase: »Strecke einmahl deinen Rüssel hinein, so wirst du merken den Unwillen des Mondes.« Und der Elefantenkönig streckte den Rüssel hinein, und wie er das Wasser berührte, so erzitterte es und des Mondes Bild zitterte zugleich auf den bewegten Wellen. Darüber erschrack er und fragte: »Warum zürnet der Mond? Weil ich mit meinem Rüssel das Wasser berührte?«

»Du sagst wahr!« antwortete der Hase. Da bekam der Elefantenkönig noch größern Schrecken, und sprach: »Herr Mond, ich will nicht mehr gegen dich sündigen, und will mit den Meinigen von hinnen ziehen.« Und so räumte er das Land der Hasen.

[175] Aber die Hasen freuten sich darüber, und rühmten den König; denn er hatte doch auf klugen Rath geachtet, wenn er gleich selbst sie nicht retten konnte.

[176] 2. Der Affe.

Ein Mann war hinaus gegangen in den Wald, und spaltete da einen ungeheuer langen Baum der Länge nach in Scheiter. Da bekam er Durst und ging weg an eine Quelle des Waldes, zu trinken, und die Axt ließ er zurück bey dem Baume.

Aber ein Affe hatte ihm zugesehen von einem Baume herab; und als der Mann weg war, stieg er herunter, und wollt es ihm nachmachen. Und er setzte sich auf den Baum, und führte etliche Streiche darauf, daß das Holz einen großen Spalt bekam. Aber sein Schwanz gerieth ihm in den Spalt, und als er die Axt heraus zog, klemmte [177] sich das Holz wieder zusammen, und hielt ihn so an seinem Schwanze gefangen.

Da schrie er laut vor großen Schmerzen, und der Mann sah ihn, und rief seine Freunde, daß sie kamen, und ihn gefangen nahmen.

So kam der Affe durch seinen Vorwitz um seine Freyheit.

[178] 3. Sokrates.

Sokrates, der Weise Griechenlands, hatte muthig gekämpft gegen die Feinde, und seine Landsleute freuten sich deß, und wollten ihm die Krone der Tapferkeit aufsetzen. Er wich aber aus, und weigerte sich, dieselbe anzunehmen. »Gebt diese Krone dem jungen Alkibiades,« sprach er, »der auch unter den Tapfersten gestritten.« Und man gab dem jungen Alkibiades die Krone.

»Warum nahmst du aber die Ehrenkrone nicht an?« (warfen ihm seine Freunde vor) »da du sie doch verdientest?«

[179] Sokrates aber setzte sich in die Mitte seiner Freunde und Kriegsgenossen, und belehrte sie durch ein Gleichniß:

Am Tage der Schöpfung wurde von dem schaffenden Geiste ein alter stämmiger Eichbaum gepflanzt und ein zärterer junger; und der Gott versprach, am Abende den von beyden zu tränken, der den Tag über am frischesten grüne. Und die Bäume standen in den Gluthen der neugeschaffenen Sonne, und freuten sich ihres Pflanzenlebens, und grünten die Zeit des Tages über mit glänzendem Laube, der alte Eichbaum, wie die junge Eiche. Aber gegen den Abend war die junge Eiche beynahe ermattet, denn ihre Wurzeln waren noch nicht so tief gedrungen, und die Oberfläche der Erde war ausgetrocknet von dem Sonnenschein, daß sie fürder nicht mehr Nahrung daraus saugen konnte.

Aber die Sonne tauchte hinter die blauen Berge, und es ward Abend; und der Gott sandte den Pflanzenengel mit einer krystallenen [180] Urne, voll erfrischenden Thaues. Und der Engel goß ihn über den stämmigen Eichbaum aus, denn in seinem Grün war ein kräftigeres Leben den Tag über. Darum tränkte ihn der Engel.

Aber der Eichbaum schüttelte sein Haupt und goß den Thau auf die nachbarliche junge Eiche hin, und erfrischte sie, daß sie den folgenden Tag wieder von neuem frisch grünte, wie den ersten Tag. Aber auch der alte Eichbaum stand da im vollen kräftigen Blätterschmucke, am zweyten Tag, wie am ersten Tag.

Er hatte der Erfrischung nicht bedürft, denn seine Wurzeln waren schon tief gedrungen in den Schoos der Erde; die junge Eiche aber hatte der Erfrischung bedürft, um den Grund zu fassen. Darum hatte der alte Eichbaum gerne seinen Thau auf die junge Eiche herabgeschüttelt.

[181] 4. Das Wasserhuhn.

Das Wasserhuhn. (Albert Ludewig Grimm: Kindermährchen)

Eine Taube hatte ihr Nest auf einen hohen Baum gemacht, und brütete daselbst ihre Eyer aus. Sobald die Jungen aber flügge waren, kam immer ein Fuchs und drohte ihr, er werde hinauf kommen und sie mit den Jungen aufzehren, wenn sie ihm dieselben nicht gutwillig gäbe. So brachte er sie immer dahin, daß sie ihm ihre Jungen selbst herab warf, damit nur sie selbst sicher seyn könnte.

Einst saß sie auf ihrem Neste, und brütete traurig auf ihren Eyern. Da kam ein Wasserhuhn, welches im nahen Schilfe sein Nest hatte, und sich von dem Samen der [182] Wasserpflanzen und allerley Gewürm nährte. Dieses fragte die Taube, warum sie so traurig wäre, da sie doch ihre Jungen bey sich habe.

»Ach!« antwortete die Taube, »was können mich meine Jungen freuen? Sobald ich sie ausgebrütet habe, kommt ja immer der Fuchs, und droht mir, bis ich sie ihm hinabwerfe.«

Da sprach das Wasserhuhn: »Kennst du den betrügerischen Fuchs noch nicht? Laß ihn nur drohen so viel er will, und behalte deine Jungen. Denn er kann doch sicher nicht auf deinen hohen Baum zu deinem Neste. Laß dich nur nicht von ihm schrecken.«

Das merkte sich die Taube, und als der Fuchs kam, und ihr wieder ihre Jungen abdrohen wollte, sagte sie ganz gelassen: »Ja ja, wenn du Lust hast, mich mit meinen Jungen zu fressen, so komm' nur herauf!« Und so höhnte sie ihn lange. Endlich fragte er sie, wer ihr gerathen habe, es so zu machen. Die Taube sagte es ihm, und zeigte ihm [183] auch die Wohnung des Wasserhuhns, das er gleich aufsuchte, und ein Gespräch mit ihm begann. »Ey!« fragte er, »du bist hier ja dem Winde und Wetter ausgesetzt. Wie machst du es denn, wenn der Wind geht?«

»Wenn der Wind geht?« sagte das Wasserhuhn. »Ey kommt er von der rechten Seite, so wende ich mein Haupt gegen die linke, kommt er von der linken, so wende ich es gegen die rechte Seite.«

»Das ist wohl gut,« sagte der Fuchs, »aber wie machst du's, wenn es von allen Seiten her stürmt?«

»O, auch dann hat's keine Noth,« antwortete das Wasserhuhn, »dann stecke ich meinen Kopf unter den Flügel.«

Da hob der Fuchs an: »O selig seyd ihr Vögel vor allen andern Geschöpfen! ihr flieget zwischen Himmel und Erde, und das so schnell, wie andre Geschöpfe unmöglich laufen können. Und dazu habt ihr noch die Gnade, daß ihr euere Häupter zur Zeit des Sturmes unter den Fittigen verbergen könnt. [184] Das dünkt mir aber beynahe unmöglich. Wie kannst du denn deinen Hals so herum beugen? Wie machst du das wohl? Zeige mir das doch einmahl.«

Das Wasserhuhn wollte es jetzt dem Fuchse zeigen, und steckte seinen Kopf unter den Flügel. Diesen Augenblick hatte der Fuchs erwartet. Er erhaschte jetzt den unvorsichtigen Vogel, und verzehrte ihn, indem er sagte: »Andern hast du rathen können, dir selbst aber nicht!«

[185] 5. Der Fuchs und der Hahn.

In einer kalten Winternacht war ein hungeriger Fuchs nach Speise ausgegangen, und hörte einen Hahn krähen auf einem Baume bey einem Mayerhofe. Da dachte er den mit List zu fahen, denn auf den Baum getrauete er sich nicht zu steigen. Und er stellte sich unter den Baum und fragte: »Ey Hahn, wie magst du so schön singen in dieser kalten Winternacht?«

»Ich verkünde den Tag,« antwortete der Hahn.

»Was, den Tag?« fragte der Fuchs verwundert, »es ist ja noch ganz finstre Nacht!«

[186] »Ey,« erwiederte der Hahn, »weißt du denn nicht, daß wir Hahnen eine ganz besondere Natur haben. Wir fühlen es schon zum voraus, wenn der Tag nahe ist, und verkünden seine Nähe dann.«

»Das ist gar etwas Göttliches,« rief der Fuchs, »das können nur Propheten! O Hahn, wie muß ich dich bewundern und deinen Gesang.«

Nun krähete der Hahn zum andernmahl. Da fing der Fuchs an zu tanzen.

Und der Hahn fragte ihn: »Warum tanzest du denn?«

Der Fuchs antwortete: »Du singst ein fröhliches Lied, und ich tanze vor Freude; man soll sich ja freuen mit den Fröhlichen. O Hahn du bist der Fürst der Vögel! du fliegst durch die Lüfte; du singst so schön, wie kein Vogel ausser dir; du sagst gar künftige Dinge voraus; und ich sollte mich nicht freuen, daß ich einen so weisen Propheten habe kennen lernen? Wär' ich nur würdig immer um dich zu seyn. [187] Du königlicher Vogel, du weiser Prophet! Komm doch herunter, daß ich dich nur einmahl küsse; daß ich mich bey meinen Freunden rühmen kann, ich habe das Haupt eines Propheten geküßt!«

Und dem Hahne gefiel dieß Lob so wohl, daß er sogleich vom Baum herab flog, und dem Schmeichler, dem Fuchse, sein Haupt darbot.

Aber der Fuchs faßte ihn mit seinen Pfoten, und rief spottend: »Nein, nein, du bist kein weiser Prophet. Ich sehe, daß du nicht voraus sehen kanst, sonst hättest du auch gemerkt, daß ich dich nicht küssen wollte. Aber ich habe dich dennoch gar lieb.«

Und damit biß er ihm den Kopf vom Rumpfe und speißte ihn.

[188] 6. Die Goldfischlein.

Es wohnten drey Goldfischlein mit ihrer Mutter in einem steinigen Wasser; die Sträucher beugten sich drüber her und das Plätzchen war immer düster und kühl. Aber weiter unten glänzte die Sonne golden auf die Spiegelfläche des Baches. Und eines Tages sprachen die Fischlein zu ihrer Mutter: »Ey Mutter! warum bleiben wir denn immer hier und gehen nie dort hinunter, wo die Sonne so schön abglänzt auf dem Wasser? Vielleicht ist dort unten schöner sandiger Boden. Warum müssen wir uns immer hier unter den Steinen verborgen halten, wo die Sonne nie her scheint? Dort unten muß ja so schön seyn!«

[189] Da antwortete die Mutter der Goldfischlein: »Es ist nicht alles, wie es scheint. Jener Platz dort unten scheint lustig und gut; man kann sich hübsch sonnen auf den kleinen Wellen, und auf dem Grunde findet sich manches gute Würmlein. Aber unter dem ausgehöhleten Uferrande wohnt ein grosser gefrässiger Fisch, vor dem kein kleinerer Fisch sicher ist. Darum gehen wir nicht hinunter an den schönen sonnigen Platz.«

Eines Tages ging aber die Mutter der Fischlein aus, um Speise zu suchen. Aber beym Fortgehen warnte sie noch die Fischlein, und sprach: »Gehe mir ja keines hervor aus unsern Steinen, ehe ich wieder bey euch bin, daß ihr nicht Schaden nehmet.«

Und die Fischlein versprachens, recht folgsam zu seyn, und gar nicht hervor zu gucken.

Da die Mutter aber fort war, und eine Weile ausblieb, sprach das älteste der Fischlein: »Mütterchen bleibt so gar lange, und wir sollen immer da unten sitzen, hinter den schlammigen Steinen. Was thuts denn, [190] wenn wir ein bißchen höher in's Wasser steigen? bey uns ist ja kein gefrässiger Fisch, vor dem wir uns zu fürchten hätten.«

Aber die andern wollten nicht, und sprachen: »Was würde die Mutter sagen, wenn sie käme und uns oben anträfe?« »Ey,« sprach das Fischlein dagegen, »Mutter ist weg. Mütterchen sieht's nicht; und wenn sie kommt, so stecken wir uns wieder hinter unsre Steine, ehe sie es gewahr wird, daß wir oben waren.« Und mit diesen Worten tauchte es hervor und schwamm auf der Fläche; und es war ihm wohl, und rief seinem jüngern Bruder und seinem Schwesterchen. Da stieg das Brüderchen auch aufwärts auf die Oberfläche des Wassers; und sie spielten munter auf den krausen Wellchen. Das Schwesterchen der Goldfischlein aber war folgsam, und blieb unten hinter den Steinen versteckt.

Wie aber die beyden Brüderchen so spielten, sahe das jüngste hinab, auf dem Strome, wo die Sonne sich spiegelte in dem Wasser; [191] und sagte zu seinem ältern Brüderchen: »Sieh wie sich dort unten die Sonne so schön spiegelt!« Und das ältere Goldfischlein sprach: »Jetzt ist's doch eins; wir haben jetzt doch der Mutter Gebot übertreten, und sind hervor gegangen aus unsrer Wohnung, laß uns lieber auch noch dort hinab gehen, nur einen Augenblick! Der grosse Fisch wird uns nicht gerade sehen.«

Aber das jüngere Fischlein wollte nicht, und das andere schwamm allein hinab und spielte auf den goldschimmernden Wellen. Da schoß der grosse gefrässige Fisch, ein Hecht, hervor, und verschluckte es.

Als nun die Mutter nach Hause kam und ihr grösseres Söhnlein nicht antraf, ward sie betrübt und weinte um es, und gebot nochmahls den beyden andern Goldfischchen, ja nicht hervor zu gehen aus ihrer Steinhöhle.

Da sie aber einst wieder ausging, dachte das Goldfischlein, welches schon einmahl mit dem andern auf der Oberfläche des Wassers war, es wolle sich wieder das Vergnügen [192] machen, und auf den Wellen herum spielen. Da sprach es zu seinem Schwesterchen: »Komm', steig' mit mir auf die Höhe des Wassers, und laß uns da herum schwimmen und spielen.«

Aber das Schwesterchen sagte: »Denkst du nicht mehr daran, wie der Hecht unser anderes Brüderchen gefressen hat, daß es nicht mehr heim kam?« Das Brüderchen antwortete: »Ey wir gehen nicht gerade hinunter wo der gräßliche Fresser wohnt; wir bleiben hier oben:« »Nein,« versetzte das andere Goldfischlein, »ich gehe nicht. Wenn auch der gefrässige Fisch nicht da wohnt, so hat es doch unsere Mutter verboten.«

Das Brüderchen aber hörte nicht, und stieg hinauf auf die Fläche des Wassers und spielte herum; und indem es spielte, ward es ein gutes Würmlein gewahr, das im Wasser schwebte; und es schnappte darnach und verschluckte es zusamt der Angel, an die es der listige Fischer gesteckt hatte. Und es wollte sich wieder los machen, aber der [193] Fischer, der in dem Gebüsche stand, merkt' es, daß er etwas gefangen habe, zog seine Angel heraus und nahm das Goldfischlein zu den andern, die er gefangen hatte.

Als aber die Mutter wieder nach Hause kam, sah sie von ferne schon den Fischer und fürchtete gleich, er möchte eines ihrer Kleinen gefangen haben, und tauchte unter und vernahm mit Trauern von dem übrig gebliebenen Goldfischlein, wie das Brüderchen hinauf geschwommen sey auf die Oberfläche des Wassers.

Aber ihr einziges Kindlein liebte sie nun dreyfach so sehr, als sie es vorher geliebt hatte. Und sie zog mit ihm das Bächlein weiter hinauf, wo auch die Sonne hinein strahlte, und pflegte es mit doppelter Sorgfalt, weil sie wußte, daß es folgsam war, und die Sorge und Pflege schon in der Jugend durch Achtsamkeit und Gehorsam gegen seine Mutter belohnte.

[194] 7. Der Affe und die Schildkröte.

Die Affen hatten einst einen König. Weil er aber alt und schwach wurde, jagten sie ihn aus ihrem Lande, und wählten sich einen andern. Der vertriebene König lief dahin und dorthin, bis er endlich an das Gestade des Meeres kam, wo viele Feigenbäume und andre gute Fruchtbäume standen. Er sah sich um in der Gegend, und beschloß da zu wohnen, denn es waren keine wilden Thiere da, und was er brauchte, wuchs im Überflusse. Darum stieg er gleich auf einen Feigenbaum, und fraß von den Früchten desselben. Wie er aber so darauf herumkletterte, [195] fiel ihm einmahl eine Feige hinab, und eine Schildkröte schwamm herzu, und fraß sie. Da warf er noch etliche hinab, und die Schildkröte fraß sie alle auf, und rief ihm zu, und dankte ihm, und er sprach mit ihr, und so machten sie Freundschaft mit einander.

Der Affe warf der Schildkröte immer von seinen Früchten zu, und der Schildkröte gefiel das gute Leben so wohl, daß sie gar nicht mehr an ihr Haus und ihr klein Töchterchen dachte, das sie zu Hause gelassen hatte. Das Schildkrötentöchterchen aber ward ganz traurig, daß seine Mutter nicht mehr nach Hause kam, und klagte seine Noth einer andern Schildkröte, die in der Nähe wohnte.

»Sey nur ruhig,« sagte die Nachbarinn; »ich habe deine Mutter noch heute gesehen. Ich war von unserer Insel hinüber geschwommen an's feste Land, dort allerley Gewürm zu suchen, da sah ich sie freundlich reden mit einem Affen. Der Affe ist Schuld dran, daß sie dich so vergißt. Freylich, der Affe [196] könnte sie am Ende bereden, daß sie dich gar verließ, darum mußt du machen, daß er aus dem Wege geschafft wird?«

»Ja, wie kann ich das?« fragte die junge Schildkröte. Aber die Nachbarinn sagte: »Da laß mich nur machen,« und rieth ihr, sie solle nur eine Zeitlang wenig essen, und recht in der Sonnenhitze sich aufhalten, daß sie recht elend und abgezehrt aussehe, und solle sich nur recht krank stellen, wenn ihre Mutter käme; für's andre wolle sie dann schon sorgen. Das that die junge Schildkröte auch, und wie sie endlich ein Paar Tage darauf ihre Mutter auf dem Wasser herschwimmen sah, rief sie schnell der Nachbarinn, und legte sich in ihr Bette, das vom Schlamme des Meeres gemacht war, und stellte sich gar krank und matt.

Wie nun ihre Mutter herein kam, und ihr Töchterchen so elend und abgezehrt da liegen sah, erschrack sie nicht wenig. »Liebes Kind, was fehlt dir? was machst du?« so fragte sie, und weinte.

[197] »Ja« sagte die Nachbarinn, »eure Tochter ist sehr krank; es steht sehr gefahrlich mit ihr. Und das Schlimmste bey der Sache ist, daß nur ein Mittel ihr helfen kann, und das kann man nicht kriegen in unsrer Gegend.«

»Ach was ist das für ein Mittel?« fragte die Mutter, »Ich will ja gern alles anwenden es zu kriegen, und sollt ich selbst hundert Meilen darum reisen. Sagt doch, was ist das für ein Mittel?«

»Ja,« sagte die Nachbarinn wieder, »das könnt ihr nicht kriegen. Eure Tochter kann nur wieder gesund werden, wenn sie das Herz eines Affen frißt, sonst ist alle Hilfe vergeblich.«

Da lief die Schildkrötenmutter hinaus, einen Affen zu suchen, und ihn mit List zu besiegen. Aber sie suchte den ganzen Tag, und fand keinen. Da es nun gegen Abend ging, kam sie eine grosse Furcht an, sie möchte ihr liebes Töchterlein verlieren, und sie beschloß, lieber ihren guten Freund umzubringen. [198] Wie aber? Sie fühlte sich zu schwach. Darum besann sie sich auf eine List, und schwamm hin zu ihm.

»Ey, Freundinn wo bleibst du denn so lange?« rief ihr der Affenkönig entgegen.

»Die Wahrheit zu gestehen,« sagte sie, »ich schämte mich. Du hast mir schon so viele Freundschaft erwiesen, und ich dir gar nichts. Ich war deßhalb zu Hause, dort auf der Insel, und habe meiner Tochter aufgetragen, uns auf den Abend ein klein Gastmahl zuzurichten. Jetzt bin ich da, dich abzuhohlen.«

Der Affenkönig wollte im Anfange nicht mitgehen, wie ihm aber die Schildkröte von Melonen und solchen Früchten erzählte, die es auf ihrer Insel gebe, ließ er sich doch überreden. »Wie komme ich aber hinüber?« fragte er. »Ey« antwortete die Schildkröte? »du setzest dich auf meinen Rücken, und so bringe ich dich hinüber. Ich kann gut schwimmen, und auf meinem breiten Rücken ist Platz genug für dich.«

[199] Das gefiel ihm, er setzte sich auf den breiten hörnernen Rücken seiner Freundinn, und zog seine Füsse recht an sich, um nicht naß zu werden, und die Schildkröte segelte ab.

Wie sie aber unterwegs war, da bedachte sie erst recht, was sie thun wollte, und da fiel ihr erst ein, wie gottlos es sey, daß sie ihren treuen Freund, den Affen, so treuloser Weise ums Leben bringen wollte. Und wie sie so dachte, hielt sie im Schwimmen still.

Das gefiel dem Affenkönig nicht recht, und er fragte ganz ängstlich: »Was ist das? Warum hältst du inne? du wirst doch nichts Unrechtes im Sinn haben? Du bist mir schon den ganzen Abend so vorgekommen?« Aber die Schildkröte konnte es jetzt nicht länger über's Herz bringen, und gestand ihm ihre Arglist, und daß ihre Tochter krank wäre, und nur durch ein Affenherz wieder hergestellt werden könnte.

»Das ist eine fatale Arzney für dich!« dachte der Affenkönig. Was wollte er aber jetzt machen? Er war einmahl in ihrer Gewalt, [200] und fürchtete, sie möchte ihm doch ihre Tochter vorziehen. Da bedacht er sich schnell auf eine List, und sagte: »Was? ist es weiter nichts, als ein Affenherz? O, warum hast du mir das auch nicht früher gesagt? Dann hätte ich doch mein Herz mit mir nehmen können, um deiner Tochter zu helfen.«

»Ey« sagte die Schildkröte verwundert, »hast du denn dein Herz nicht bey dir?«

»Gott bewahre! nein!« antwortete der Affenkönig. »Das liegt wohlverwahrt dort am Lande in einem hohlen Feigenbaum.«

»Warum trägst du aber dein Herz nicht bey dir?« fragte die Schildkröte.

»Ja,« sagte der Affenkönig »weißt du denn das nicht? Siehe, wir Affen haben ein gar zänkisches und unverträgliches Herz. Darum ist es uns von Natur vergönnt, daß wir es heraus nehmen können, wenn wir mit guten Freunden zusammen seyn wollen. Darum habe ich es auch heute zu Hause gelassen, um in deinem Hause keinen Streit [201] anzufangen. – Aber höre, wenn dir daran gelegen ist, so komm, so hohlen wir's.«

Die thörigte Schildkröte glaubte alles, was er sagte, und erwiederte: »Ja, ja, das wollen wir!« und kehrte um, und setzte ihn wieder an's Land.

Der Affenkönig aber war froh, daß er der Gefahr entronnen war, und schwang sich fröhlich auf seinen Baum. Da er aber nicht mehr herunter kommen wollte, rief ihm die Schildkröte zu: »Nun, wo bleibst du so lange?«

Da lachte er sie aber brav aus, weil sie so dumm war, und ihm geglaubt hatte; und die Schildkröte schwamm traurig heim, und blieb wieder zu Hause. Da ward auch ihr Töchterchen wieder gesund ohne das Affenherz.

[202] 8. Luftschlösser.

In dem Lustwäldchen eines Königs wohnte ein armer gottesfürchtiger Mann, wie ein Einsiedler. Und der König schickte ihm alle Tage ein Brot und ein Fläschlein mit Honig: Das Brot aß er, aber den Honig sammelte er sich in einem irdenen Topfe, den er über seiner Bettstätte hängen hatte.

Nun kam grosse Theurung in den Honig. Und als er eines Morgens sein Bette aufschüttelte, und den Honigtopf hängen sah, da fiel ihm ein, daß der Honig so theuer sey, und er beschloß bey sich, seinen kleinen Vorrath zu verkaufen. »Ich löse dafür,« sprach er zu sich, wenigstens fünfzehn Gulden. Dafür kauf' ich mir etliche junge Schafe. »Die werfen mir des Jahrs etliche junge Lämmer, und in zehn Jahren [203] bekomme ich mehr, denn tausend Stücke Schafe. Davon verkaufe ich einen Theil, und kaufe mir etliche Kühe, kaufe mir dann Ochsen, und Äcker. Von den Kühen nehme ich Milch, von den Schafen Wolle. Die Ochsen nehme ich zum Feldbau, und ehe fünfzehn Jahre vorbey sind, hab' ich grosses Gut und Reichthum. Dann nehm' ich mir ein tugendsam Weib; Gott beschert mir dann einen schönen, gottesfürchtigen Sohn, der wird wachsen in Lehre und Weisheit. – Wird er aber nicht folgen und auf meine Vermahnung nicht hören, – – o! ich wollt' ihm über die Lenden schlagen mit meinem Stecken!« Indem nahm er seinen Stock, der neben seinem Bette stand, und wollte sich selber zeigen, wie er ihn schlagen würde, und schlug – und schlug – und traf seinen Honigtopf, daß er in Scherben herunterfuhr, und der Honig auf sein Bette träufelte.

So hatte er nichts mehr von seinen Anschlägen, als die Mühe, sein Bette wieder zu reinigen.

[204] 9. Der Schutzengel.

Im Gebirge lebte eine arme Wittwe, die von mancher Sorge für sich und ihren Knaben, Wilhelm, bedrängt ward. Aber der Knabe war ein guter fröhlicher Knabe, sah fröhlich in den Tag hinein, und wußte wenig von der Noth seiner Mutter, denn die Mutter trug ihr Leiden stille und mit Geduld.

Und als der Knabe eines Abends heim kam, lag seine Mutter krank auf dem Bette. Da ward sein heitres Auge trübe von Thränen, und er setzte sich zu ihr an ihr Bette, und faßte ihre Hand, und drückte sie an sein Herz, und weinte. Und er blieb [205] an ihrem Bette sitzen die ganze Nacht, und legte ihr oft ihr Kopfkissen zurecht, und hohlte ihr auch manchmahl einen Trunk frisch Wasser, daß sie sich ihre lechzenden Lippen labe.

Aber die Nacht verging, und als der Morgen kam, war die Mutter noch nicht gesund, und fing an bitterlich zu weinen. Und der Knabe fragte: »Mutter, warum weinst du?«

Da sprach die Mutter: »Sonst, als ich noch gesund war, konnte ich dir doch Morgens eine Suppe kochen; ich wollte gern die Schmerzen leiden und sterben, aber daß du darunter leiden mußt, das schmerzt mich am meisten.«

Da konnt' er sich nicht mehr halten, und lief hinaus, und kniete sich unter die Linde, die vor der Hausthüre stand, und die Thränen stürzten ihm aus den Augen, und er weinte sehr und rief: »Ach, wenn Mutter stirbt, dann bin ich ganz verlassen! Will ja gern sterben, wenn nur Mutter leben [206] bleibt und nicht mehr weint, denn Mutter ist so lieb und gut. Ach, Gott! Mutterchen ist krank, mach' doch Mutterchen wieder gesund.«

So betete das Kind. Da trat ihm ein feiner Knab' entgegen, mit blauen Augen und krausen Locken und goldglänzenden Flügeln. Und der fremde Knabe trug ein silbernes Körbchen, und rief ihm mit holdseliger Stimm' und sprach: »Komm, laß uns Beeren pflücken für deine kranke Mutter, sie wachsen gleich dort am Wäldchen.«

Und Wilhelm ging mit dem fremden Knaben hin zum nahen Wäldchen, und sie pflückten in kurzer Zeit das Körbchen ganz voll der schönsten reifen Erdbeeren, ob es schon noch nicht um die Erdbeerenzeit war; und der fremde Knabe ließ ihm das Körbchen mit allen Erdbeeren, und sprach: »Bringe diese Beeren deiner Mutter,« und verschwand.

Aber Wilhelm nahm das Körbchen und brachte es hinein, und seine Mutter verwunderte [207] sich über die schönen frühgereiften Beeren, und aß davon und genaß zur selben Stunde von ihrer Krankheit, und herzte ihren Knaben.

Aber der Knabe war fröhlich, daß seine Mutter genesen war, und hüpfte hinaus unter die Linde, und rief dem schönen Knaben, und dankete ihm mit Freudethränen. Und der feine Knabe kam, und ward Wilhelms Schutzengel, weil er sein gutes Herz erkannt hatte, und leitete ihm sein Schicksal.

Und als Wilhelm heranwuchs, ward er ein fleissiger Jüngling, und sein Fleiß wurde gesegnet, und er unterstützete seine Mutter in ihrem Alter, und dankete Gott, daß er's konnte.